Что эта жизнь избыточность иллюзий...

              *   *   *

Что эта жизнь – избыточность иллюзий,
тупик восторгов, кладбище побед,
зарницы юности, оставшейся в Союзе,
страда стихов, мечтаний пошлый бред,
палитра взлётов, подвигов, свершений,
парад идей, бредущих на убой,
калейдоскоп красавиц, отношений,
чреда профессий не в ладах с судьбой,
потери, успокоенные в яме,
профукавший победу ротозей,
кольцо врагов, казавшихся друзьями,
цепочка доказавших всё друзей…

Там дети, что пойдут другой дорогой,
и жёны, что любили, не поняв,
в делах мы откровенны только с Богом,
ведь он всегда простит, коль я не прав!..

В начале жизнь звала нас на арену,
удача, мол, нас вдохновляет пусть!..
Был дьявол, что в пылу предложит цену,
но душу я отдать не соглашусь.
Там были годы тягот в деле ратном,
терпенья, в смысле напряжённых жил,
был ангел, что спасал, причём бесплатно,
заставив этой жизнью дорожить.
Был принцип в рамках кодекса джедая,
когда предать и струсить – моветон!..
Иллюзии мерцали, пропадая,
реальность каменела как бетон.

В залысине не угадаешь кудри,
и лоск не сохранить в пыли дорог,
коль прожил, всё стерпел, считают – мудрый,
а так... дошёл с трудом, докуда смог.
Похвалят, я смущаюсь, мол, не гений,
за творчество не выплачен оброк.
Я жизнь люблю за тягостность сомнений,
любовь – за прелесть выстраданных строк.