За городом

Откроешь окна на проспект
и ахнешь... рамы в черной саже.
Как будто тонну сигарет
курил дневной проспект в кураже.
Заборов неприглядный вид,
асфальт пятнистый и зеленый
и воздух затхлостью горчит,
избиты ржавой крошкой клены.
Но главное вечерний шум,
не птиц веселое звучанье,
а невозможное бум-бум
и дискотечное мерцанье.
Строительный фонарь горит,
под ним измученные кроны.
По сваям молоток стучит,
до неба возводя колонны.
Оставила родной квартал,
этаж высокий и обжитый.
Покинула жилищ портал
и воздух в клубы пыли сбитый.

Деревня. Чистый воздух. Свет.
Привычка к городу проходит.
Проснувшись прыгаю в рассвет,
что за окошком моим бродит.
Целую по утрам бутон
обыкновенной чайной розы.
Лью мед янтарный на батон…
и наслаждаюсь будней прозой.
Мне птичий гомон по утрам
разноголосый, повсеместный
вливает в жилы по сто грамм
настойки – силы неизвестной.
Освещены дорожка, сад
по вечерам куделью звездной.
Немой чудесный звездопад
летит, сгорая, в вакуум поздний.
Чуть доберутся до колен
слои прохладной белой стужи,
приятной ночи сонный плен
до спальни провожая, кружит.