Не надо слов —
Их было слишком много.
Не надо боли —
Боли я полна.
Ты не ценил, родной, простого —
Любви…
Она зачахла, умерла.
А я молчу, ведь в моё счастье
Ты не войдёшь уже никем —
Ни образом былого счастья…
Враги? Смешно. Скажи: зачем?
Ты помнишь — стих тебе писала,
Любила, верила, страдала.
Как звал меня? Я всё бросала!
Как исчезал?.. А я прощала…
Но то, что было, — то прошло.
И за окном — всё та же осень.
Она похуже, чем тоска, —
Ведь в этот день, на лавке мрачной,
Я вновь увидела тебя.
Постой… не мни, не рви листок —
Уж очень в сердце наболело.
Ты это выслушать не смог,
Ты хоть сейчас пойми суть дела:
Свой гнев и страсть дари другой,
И называй её любимой.
Чтоб не смотрели на неё —
Держи к себе сильней, поближе.
И вот сейчас, когда пишу,
Внутри уже совсем не больно.
Я донесла о ней молву,
Вздохну… я поменялась ролью.
То, что было
© Copyright: Любовь Рустамова, 2025
Свидетельство о публикации №125092102067
Свидетельство о публикации №125092102067
Рецензии