Серое утро.
Серое небо.
Всё по-осеннему,
всё монохромно.
Колер угрюмый до непотреба,
В цвете -
лишь пробуждения истома.
Она
как по телу мизинчиком балует,
Как губ материнских прикосновение,
Мир невесомый не движется – плавает.
Пробуждение.
Прижимаюсь к матрасу.
С дремою еле справляюсь.
Свалиться с кровати, иль на ноги сразу?..
Не-е-е.. – поваляюсь.
А что-то там было вчера?!...
Память всё еще спит.
Все едино – грезы и правда,
Балашиха озером стала «Коцит»
девятого круга Ада.
Танцы. Кровь. Голос фугаса.
Орехово, Газа.
Авдеевка, Пойма, Кабул
А до этого- Ракка, Мосул..
Быть не может!
Видать не утратил снов своих цветность.
То бишь - не проснулся.
Проснусь и прозрею.
По Станиславскому
буркну в оконную серость -
«Не верю!»
Геннадий Будаев
Просыпаясь
© Copyright: Геннадий Будаев, 2025
Свидетельство о публикации №125092101886
Свидетельство о публикации №125092101886
Рецензии