Бродя по осени, не жди ответов чётких,
Она смолчит, и поведёт туда,
Где нет дорог - одни наводки,
И нет там страха, боли и суда.
Свежо в тумане, призрачно и глухо,
И тропы сизы, мокрости полны.
Готовит осень, как заправский кухарь,
А мы давиться будем от слюны:
Листва, поджаренная в солнечном фритюре,
Мороженое хвойное - гурманам от души.
Стоит сентябрь, в нос смеётся, курит -
Мой друг, ты сигарету не туши...
Стоит сентябрь, в нос смеётся, курит
© Copyright: Инга-Елена Рыбина, 2025
Свидетельство о публикации №125092101633
Свидетельство о публикации №125092101633
Рецензии
