Пятничный вечер. Кровь медленно стынет во рту.
Мои мысли — оскал, искажающий судьбу.
Средь немых, чёрных стволов, застывших на ветру,
Тебя осыпала безмолвная, седая плоть земли.
И с тех пор эта петля из прожитых дней —
В пальцах пустота, а в ней — срез тех минут.
Я ловил, как уходит хрустальный твой звон
В мёртвом пространстве, где свет уже не живёт.
Знаю, скоро сойдёт нестерпимая ночь,
Но в жуткой правде — спасения острый наконечник.
Считаю листья, что стелются багровым ковром
На место твоего последнего сна.
И свет погас. И ты исчез.
В груди — лишь звонкая пустота.
Мы не вдвоём. Мы — вместе исчезли.
И нет ни тебя, ни меня. Ничего.
Пятничный вечер
© Copyright: Дмитрий Одинцов, 2025
Свидетельство о публикации №125092000072
Свидетельство о публикации №125092000072
Рецензии
