Отцу

А ты не спросишь, как мои дела,
успехам не порадуешься новым,
что написала, что изобрела,
не посмеёшься мыслям ерундовым.

А ты не приобнимешь за столом,
где смех и радость лились бы рекою,
и не прикроешь плечи пиджаком,
назвав меня ребенком и смешною.

А ты не будешь знать, что я больна,
не привезешь лекарства и малину,
не посидишь на стуле допоздна,
мне, подавая чай, с ромашкой и жасмином.

А ты не постучишь нежданно в дверь,
с букетом и тортом в мой день рождения…
… Что говорить об этом-то теперь,
смотрю лишь я на фото с сожалением.

Теперь увидимся с тобою «там»,
где нет ни правых, ни виновных,
тебя узнаю по своим глазам
и связи душ потерянной, но кровной.


Рецензии