P. S или Неотправленное письмо

ты знаешь,
я столько себя оставляла между строк,
в паузах твоих сообщений,
в узких коридорах твоей не вовлеченности,
что иногда не помнила —
в каком теле я живу.
я звала тебя,
как зовут птицу,
которая не твоя и не ручная,
но очень хочется,
чтобы осталась.
и нет,
ты не виноват.
никто не обязан
любить в ответ
или даже слышать.
просто я выбрала бой
за внимание,
которого никогда не было в повестке.
делила своё время на двоих
в пространстве, где была только я,
и невнимание твоё
считала интересной беседой.
мне казалось —
ещё шаг, ещё слово,
и ты вдруг увидишь
меня целиком.
но я уставала.
я стиралась.
я становилась ветром в чужих окнах.
и однажды
проснулась —
в собственных тенях.
я выбираю себя.
не в злобе,
не в надломе,
а в последнем тихом "хватит".
в праве быть первой
в собственной жизни.
ты не плохой.
просто ты — другой.
а я — слишком живая
для твоего режима энергосбережения.
спасибо, что был.
за всё несбывшееся.
за фон,
на котором я наконец увидела себя.
я выбираю себя,
а не иллюзорных "нас".
и, знаешь,
это не про обиду.
это про свет.
про дыхание.
про возвращение к себе.