Луна теряет белый цвет,
оставленный на небосклоне.
В погасшем доме меркнет свет
в земном приветственном поклоне.
С березы ветер тащит лист,
по переулкам ходит осень.
Взгляд смотрит, как идеалист,
на сна заоблачную просинь.
Над домом зависает дым,
фонарь сверкает в темной раме.
След делает проход дверным,
свеча горит в надвратном храме.
Куда спешить в ночной глуши,
домашний мир так неустроен.
Молитва падает в тиши
особенно, когда ты болен.
20.09.2025
Луна теряет белый цвет
© Copyright: Мирра Тарасова, 2025
Свидетельство о публикации №125092005503
Свидетельство о публикации №125092005503
Рецензии