Брасла

А думалось, что будет проще,
чем в прошлый раз.

Греби, греби...

Плывут луга, обрывы, рощи,
где вековые спят дубы.

Топляк цепляется за днище,
пооглядеться не даёт.
Кто нас, гуляк, теперь разыщет
средь пышных видземских красот?

Когда ж покажутся пороги,
потащит лодку вкривь и вкось
в безумном танго.

Ждать недолго -
зачётным пятый будет мост...


Рецензии