Брасла
чем в прошлый раз.
Греби, греби...
Плывут луга, обрывы, рощи,
где вековые спят дубы.
Топляк цепляется за днище,
пооглядеться не даёт.
Кто нас, гуляк, теперь разыщет
средь пышных видземских красот?
Когда ж покажутся пороги,
потащит лодку вкривь и вкось
в безумном танго.
Ждать недолго -
зачётным пятый будет мост...
Свидетельство о публикации №125092005169