Начну, пожалуй, я с дождя.
Он — призрак осени глубокой,
Шальной, игривый, как дитя,
Такой надменный и жестокий.
Спросить у осени хочу:
Ну где же мятный запах лета?
К чему дожди? Зачем грущу?
Ещё бы тёплого рассвета!
Как призрак, бледен горизонт,
И тучи гонит ветер шалый.
Увы, сейчас я одинок,
И дождь на душу запоздалый.
Фонарный столб обвит плющом,
И всё, как будто, не случайно.
И свет сплывающим дождём...
И в этом есть, возможно, тайна.
Грустит полночная луна,
Ей, как и мне, дожди не в радость.
Кружится в вальсе тишина,
И, в общем, дождь — такая пакость.
И шепчет глас из темноты,
Скандальный ор не предвещая:
«Ты верь, сбываются мечты,
И осень доброю бывает…»
20.09.25" (с)
Сбываются мечты...
© Copyright: Людмила Шавеко, 2025
Свидетельство о публикации №125092004931
Свидетельство о публикации №125092004931
Рецензии