Болтаюсь, подвешенный за ногу,
На ветке осенних недель,
Дела в небе тащатся волоком,
Садятся на серую мель.
Смешались привычки со смыслами,
Стегают по грязной щеке,
И сыпется мысль вместе с листьями
Сквозь прорези в левом зрачке.
То ли смерти мне ждать, то ли зрелости,
Забыт верный нож в сапоге...
Качаюсь в беспомощной слепости
По маленькой тошной дуге.
Болтаюсь, подвешенный за ногу...
© Copyright: Ирина Гладилина, 2025
Свидетельство о публикации №125092003940
Свидетельство о публикации №125092003940
Рецензии