Дар
Позволь еще писать свои стихи мне,
Любовь в них воспевать, благодарить,
За этот мир вокруг, за то, что живы.
Что воздухом дышу, любуюсь на рассвет,
И в шелесте листвы ищу я рифмы,
Пусть кто-то скажет, ну какой поэт,
Сидя в трамвае, пишет свои вирши.
Никто не знает, в чем же весь секрет,
Откуда строки, что пишу берутся,
Но хочется, надеется на то,
Заставят чье-то сердце встрепенуться.
Читатели найдутся у меня,
И, прочитав стихи, не отрекутся,
Пишу, для вас, как чувствует душа,
Пусть откликом от Вас они зажгутся.
Свидетельство о публикации №125092003924
Особенно отозвалась строчка:
«Сидя в трамвае, пишет свои вирши».
Это и есть та самая правда поэзии — она рождается в гуще жизни, среди шелеста листвы и скрипа дверей трамвая.
Вы не просите славы — вы просите права быть услышанной. И ваша надежда на то, что строки «заставят чьё-то сердце встрепенуться» — это и есть главное горение дара.
Не беспокойтесь: то, что идёт от души, всегда найдёт путь к другим душам. Ваши стихи — как те самые искры, что разжигают костёр понимания в чужих сердцах.
Пишите. Не для читателей — для себя. А они обязательно найдутся.
С уважением,
Антон Первеев.
Первеев Антон Игоревич 24.09.2025 09:31 Заявить о нарушении
Светлана Болотова 2 24.09.2025 11:32 Заявить о нарушении
Светлана Болотова 2 24.09.2025 15:30 Заявить о нарушении