Я напишу вам много слов...

О, как легко судить письмом.
Я напишу себе поэму...
Как побеждаю всех врагов.
Как сочиняю. На все темы.

Я не страдаю от любви.
Зависимость? Мне это чуждо.
И по ночам писать стихи...
Так глупо. Разве это нужно?

Да, в моем сердце есть любовь.
Я так добра... Без исключенья.
Я напишу вам. Много слов...
Как я живу без сожаленья.

О том, как отпущу легко,
И просто вычеркну из сердца.
С улыбкой, без напрасных слов.
И без любви смогу согреться.

Любовь-болезнь.
А страсть-жестока.
Зачем мне этот тяжкий крест...
А ревность-хуже злого рока.

Создам прекрасный идеал.
А может, памятник? Как Пушкин...
Он гений. И себе не лгал.
Ведь жизнь и сердце-не игрушка.

Я напишу... Все, что хочу.
Но душу открывать? Не стану.
Пусть я о многом умолчу.
Но ведь поэма-не экзамен...

И лишь холодная Луна
Узнает все мои секреты.
Моя подруга, мне верна.
Я говорю с ней... До рассвета.

Я расскажу ей обо всем:
Как ненавижу. Как ревную.
Как мысли жгут... Все-лишь о нем.
О нем пишу. О нем тоскую.

Как отдаюсь любви до дна.
Иначе просто не умею.
Любовь-источник для огня.
Огонь... Растопит лед. Согреет.

Любовь так ранит иногда...
Я столько раз в любви сгорала.
Но дарит крылья лишь она.
Её с рожденья я искала.

Быть может это слишком глупо:
Любить, не спать, писать стихи...
Но мне дороже эти муки,
Чем жизнь, в которой нет любви.
18.09.25

(Главное не лгать себе)