Осень запоздалая, тёплая, сухая,
На даче с кофеёчком в качалке отдыхаю,
Так, должно быть, Пушкин, завернувшись в плед,
Нам писал про осень, пропустив обед,
Да и Байрон тоже, взяв в охапку листья,
Вверх бросал, смеялся, бегал, обнимался,
Осень золотая, что творишь ты с нами,
Я сижу балдею, грядки не копаю,
Солнышко верхушки елей золотит,
И чеснок не сажен, и буряк не мыт,
И Шекспир в порыве неуёмной страсти
Выбросил лопату, притянув несчастья,
Словом, все косили только как могли
Дачного сезона золотые дни,
Только с моей Милкою это не пройдёт,
Так огреет граблями — рифма пропадёт,
Гнуться я не стану, тихо лебезя!
Да иду, иду я, уж присесть нельзя.
Осень золотая
© Copyright: Графов Владимир Юр, 2025
Свидетельство о публикации №125092003040
Свидетельство о публикации №125092003040
Рецензии
