Любимый,
я так редко тебе говорила слова...
Срывалась в агонии страсти:
шептала, кричала, молила,
а после...
смеялась и чмокала в нос, уходя:
"Не верь. Это похоть - не я..."
Слова...
Так грошова цена.
Я не верила звукам.
Ничему: ни рукам, ни глазам.
Верила лишь мелочам.
Чашке чая,
оставленной за полночь
на рабочем столе...
для меня.
Розе, согреваемой в рукаве,
в ожиданье ладони моей.
И спине, своей, прикрытой тобой
всегда и везде...
Но слова
собирала в ладошку и
прятала в душу.
Твои и свои.
В калейдоскопе
ночных размышлений так приятно
их разноцветье крутить,
воскрешая тебя.
Любимый,
я так редко тебе говорила слова...
Зря?
Думала - просто слова.
Калейдоскоп
© Copyright: Мира Кузнецова, 2025
Свидетельство о публикации №125092003027
Свидетельство о публикации №125092003027
Рецензии