В поисках огня

Опять вечерний монолог,
Наедине с самим собой,
Где перегнул, а где не смог,
Где для души найти покой?

Горячий душ смывает грязь,
Что накопил за эти сутки,
Как сделать шаг и не упасть?
Всю боль переводя на шутки.

Груз моих больных загонов
Впился якорем за дно,
Уйти в в себя и быть, как дома,
Весь мир, как мутное стекло.

Всё про меня и обо мне,
Все то, что кисло здесь годами,
Я с благодарностью к тебе,
Что с травмой сталкиваешь лбами.

Я не писатель, не поэт,
Я в строках боль свою храню,
Я в них ищу на все ответ,
Я ненавижу и люблю.

Я верю, что не просто так,
Мне нарисован этот путь,
Скрываю от людей свой страх,
Теряя в недрах свою суть.

Зачем я здесь, я сам не знаю,
Зачем пишу? Тот же ответ.
Чернила ручкой ковыряю
Ищу средь них поярче цвет.

Найти, хоть каплю интереса,
Понять, где есть моя стезя,
Чтоб эндорфины от процесса,
А не потухшие глаза.