НУ, ЧТО ТЫ, ПРОШЛОЕ МОЁ!
Я ВСЁ ЕЩЁ НАДЕЮСЬ, А ТЫ,
КАК ТЕАТР ТЕНЕЙ, СКВОЗЬ
ПОЛОТНО ПРОСВЕЧИВАЕШЬ,
ПУТАЕШЬ ВООБРАЖЕНЬЕ.
НАВЕРНО, Я НЕ СОЗДАН
ДЛЯ ТОГО, ЧТОБ РАЗГЛЯДЕТЬ
СВОЙ ДЕНЬ УШЕДШИЙ, НО
ОН ЯВЛЯЕТСЯ КО МНЕ ЧЕРЕЗ
ДЕСЯТКИ ЛЕТ КАК БУДТО БЫ
ВОСКРЕСШИЙ, - СО ВСЕМИ
СОЖАЛЕНЬЯМИ ЕГО, И Я,
СЕГОДНЯШНИЙ, СТЫДЛИВО,
КАК ВИНОВАТЫЙ, ПРЯЧУСЬ ОТ НЕГО.
НА ПАТЕФОНЕ ЖИЗНИ СТАРАЯ
ПЛАСТИНКА, ИГЛА СКРИПИТ,
СКОЛЬЗЯ ПО ЧЁРНОЙ БОРОЗДЕ,
А ЗВУКА НЕТ, И СЛЫШУ Я ЛИШЬ
ТО, ЧТО СЛЫШАТЬ НАДО МНЕ.
НА ПЛЁНКЕ – ЧЬИ-ТО ГОЛОСА,
ПРОХОДЯТ КАДРЫ ДИАФИЛЬМА,
И ЛУЧ ПРОЖЕКТОРА, И БЕЛАЯ
СТЕНА, И – НИЧЕГО НЕ ВИДНО…
НЕ ХОЧЕШЬ ВИДЕТЬ – НЕ СМОТРИ,
НЕ ГОВОРИ, КАК БЫЛО, ВОН -
ОБЛАКО ВДАЛИ ОСТАНОВИЛОСЬ,
НЕ ТОРОПИ ЕГО, ПУСКАЙ ОНО
ЕЩЁ НЕМНОГО ПОВИСИТ, ПОКА
ДРУГОЕ НЕ ПРИСНИЛОСЬ…
***
© Copyright: Сергей Щербакофф, 2025
Свидетельство о публикации №125092002197
Свидетельство о публикации №125092002197
Рецензии