Разговор со смертью

Был день как день.
Погожий рай.
Безоблачный апрель.
Пускай не властвует жара —
вовсю звенит капель.
Из дома выйдя,
в тот же час
к автобусу пошёл.
А в мыслях всё —
не "высший класс",
не очень хорошо.
Слезинки с ночи до утра,
занозой снег в душе...
"я всё безудержно просрал,
не догоню уже..."
Из года в год,
и в дождь, и в зной
одни и те же дни.
"Я просто дно,
по жизни дно,
не то что все они..."
И мне настолько это всё
успело надоесть —
что СМЕРТЬ позвал,
к лицу лицом,
на лавку рядом сесть.
"Скажи,
как можно быть таким,
не сделать ничего?
Ведь мог бы стать совсем другим,
добиться своего...
За годом год,
за утром день,
судьбы своей дрожа,
не поборол по жизни лень,
не сдюжил,
не дожал...
С дивана не решился встать —
как мог я так, скажи?
Застыли новые места,
померкли миражи...
Я недостоин этих слёз —
и лишь моя вина,
что не создал шаблонный лоск
попсового вина...
Меня бы знали все подряд,
любили б просто так,
за то, что есть...
я был бы рад...
но я такой дурак..."

Не отвечая ничего,
вдруг зашипела Смерть.
Меня оставив одного,
успела улететь.
Как раз автобус подошёл,
пока я тосковал —
и только я туда зашёл,
как вдруг...
земли провал...
Поехал на работу я
(тяжёлых дел поток),
а там,
где только что стоял —
там яма,
кипяток...
Почти унёс туда асфальт —
но всё же не унёс.

Теперь мне жизнь совсем не жаль.
Ни в холод,
ни в мороз.

ночь с 19 на 20 сентября 2025,
Санкт-Петербург