Иркутское

Будто в раму оформив небесный эскиз,
Оплело рукотворное кружево изб
Океаны безоблачной сини.
Это город-ремесленник. Город-творец.
В нём пульсирует сотнями тысяч сердец
Необъятное сердце России.

Это вам не Стамбул, не Алдан, не Тюмень,
Здесь задумчиво бродит Вампилова тень,
По аллеям тенистого сквера.
Ангара, с тихим всплеском ласкает буйки,
Ветер шепчет Владимира Скифа стихи
Про сибирскую верность и веру.

Молчаливых соборов суровый покой,
Утекает в закат над живой Ангарой,
Как на глади старинных полотен.
Раскрывая бездонность своих рукавов,
Сыплет вечер легенды иркутских дворов,
В деревянную тишь подворотен.

Возвращая все чувства к основам основ,
По бескрайним аллеям гуляет любовь,
Ей не нужно ни в Крым, ни Дубаи.
И в пронзительном свете весенней луны
Улетают куда-то забытые сны,
На последних, звенящих трамваях.

Это вам не Париж, не Нью-Йорк, не Москва,
Здесь другие мечты, здесь иные слова,
Здесь беспечно сияя над нами,
Вскользь касаясь души, до утра, до зари,
То ли звёздами в небе горят фонари,
То ли звёзды горят фонарями.