Иркутское

Будто в раму оформив небесный эскиз,
Оплело рукотворное кружево изб
Океаны безоблачной сини.
Это город-ремесленник. Город-творец.
В нём пульсирует сотнями тысяч сердец
Необъятное сердце России.

Это вам не Стамбул, не Алдан, не Тюмень,
Здесь задумчиво бродит Вампилова тень,
По аллеям тенистого сквера.
Ангара, как девчонка, ласкает буйки,
Ветер шепчет Владимира Скифа стихи
Про сибирскую верность и веру.

Молчаливых соборов суровый покой,
Утекает в закат над живой Ангарой,
Как на глади старинных полотен.
Раскрывая бездонность своих рукавов,
Сыплет вечер легенды иркутских дворов,
В деревянную тишь подворотен.

Возвращая все чувства к основам основ,
По бескрайним аллеям гуляет любовь,
Ей не нужно ни в Крым, ни Дубаи.
И в пронзительном свете весенней луны
Улетают куда-то забытые сны,
На последних, звенящих трамваях.

Это вам не Париж, не Нью-Йорк, не Москва,
Здесь другие мечты, здесь иные слова,
Здесь беспечно сияя над нами,
Вскользь касаясь души, до утра, до зари,
То ли звёздами в небе горят фонари,
То ли звёзды горят фонарями.