Бронза сдавила горло.
Я — как статуя с кимвалом,
что звенит в тишине от ужаса.
Рожденная венком оливы,
им же и погребенная.
Ужас, ужас — дрогнувший в связках сумрака!
Раздетый неузнаванием, он бросит себя на пику
кованую из металла, покрытую инеем.
А по улице течет,
раздуваясь от важности —
плоть, живущая отдельно от всех сомнений —
плоть жующая, лижущая землю.
Она дрожит иногда, лишь в стужу
Или когда воют ночные создания.
А с моего постамента
сметают пыль старой тряпкой
или метлой растрепанной,
ведь даже пыль не спускается
со мной в бездны.
О, отринь меня от лика
всякого радостного
и от уст,
гласящих о мире и о воде живой.
Отдели, омой меня,
водой мертвой.
Я не от праха прах,
не от духа тело.
Еще не разложилась, —
но как случится,
пусти по ветру
дикому
—
над океаном
тихим.
Вода мертвая или страдания на серебряный манер
© Copyright: Агния Айзенман, 2025
Свидетельство о публикации №125091907513
Свидетельство о публикации №125091907513
Рецензии