***

...

В августе мне  не писалось стихов:
Небо было ещё - сочная просинь.
А сегодня, Сентябрь заглянул в мой альков,
Туманный, сырой... В  волосах - паутинная проседь.

В августе, совсем не писалось стихов;
Птиц перелётных, ещё не было слышно разноголосья...
Но, отчаянный ветер, уже без оков, -
Принес первый,  линялый, осенний листок...
На пороге застыл он, негаданным гостем.

В августе - нет! Не писалось стихов!
Воздух напоен был мёдом, травой,
Солнце  лило молоко, в молодые колосья...
А сегодня - Сентябрь!
И смутной печали вино,  забродило, 
В поздних ягодных гроздьях...

В августе, вовсе не писалось стихов!
С летом не наиграться!
Стихи же успеются! После...
Вот бы лето продлить!
И с ним, - ту любовь...
Чтобы грудью дышалось, 
И улыбаться моглось мне...

В августе, мною, не писалось стихов...
Летом небо ещ; - безмятежная просинь...
Но... сегодня... Сентябрь пришёл...
И нарушил покой!
Он привёл в мой альков,   рыжекосую, 
Со взглядом лисицы, 
Распутницу - Осень