Творцы

Нет в жизни ничего такого,
Чего б мы сами не творили
Своим желаньем, делом, словом...
Так просто сказку сделать былью!

Но редко нам своё творенье
Увы, приходится по нраву,
И вот готово осужденье,
И тело точит чувств отрава.

Всегда найдётся виноватый,
Своей беде дадим мы имя,
И, взявши меч, сияя в латах,
Себе покажемся святыми.

Здесь каждый - либо Воин Света,
Иль жертва - плод "мозгов куриных"...
Трудней всего искать ответы,
Победно стоя на руинах.

Картина маслом... Так бывает,
Когда, безвольна и бескрыла,
Душа, рождённая для Рая,
Свою Божественность забыла.

Но только здесь, на пепелище,
Порой проскочит искра Божья,
И звуки боя станут тише,
И тёплый дождь омоет кожу.

И возле ног росточки Рая
Легко пройдут сквозь мёртвый камень.
Творца в себе мы вспоминаем,
Увидев мир Его глазами.

Мы признаём своё творенье,
Любя, врага благословляем,
Не только свет, но тайну тени
В картине мира принимаем.

В ней ни один мазок не сделан
Без нашей воли и безволья.
Мы можем всё закрасить белым,
Но станет скучным это поле...

Творец-художник носит маски,
На кисть Его меняем латы
И смело смешиваем краски -
Палитра мастера богата!

И сердце мудрое не судит,
Благодарит за всё, что было,
За то, что есть, за то, что будет,
За то, что в битвах не остыло.

30.08.2025