Взгляд Поэта

Сквозь муки тайного прозренья
Поэт находит свой язык,
Чтоб выразить одно мгновенье,
Что стоит тысячи других.

Он различает в шуме моря
Напевы древних голосов,
И в звуках южного прибоя
Он слышит музыку богов.

В обычном шорохе деревьев
Он слышит древние слова,
Что не постигли поколенья,
Что позабыла вся земля.

Где тучи хмурятся сурово,
Он различает письмена,
И обретает силу слова
Его бессонная душа.

И в каплях утренней росинки
Он видит космоса размах,
И в белой маленькой снежинке–
Вселенной мимолётный взмах.

Ему одна звезда мерцает
Особым, тайным языком,
И только он один витает
В закатном небе золотом.

Так одиночество поэта
Есть дар особенных очей —
Увидеть то, что скрыто где-то
За тьмой непройденных ночей.

Когда безмолвствуют пророки,
И мудрецы не говорят,
Черпает он святые строки
Из света солнца и лампад.

Лишь взгляд поэта проникает
За грань обычных серых дней,
Где время медленно стекает
С небесных золотых ветвей.

Он видит то, что скрыто прочим
За пеленой привычных дел,
И в полночь, бархатною ночью,
Ему открыт судьбы предел.

Другим незримы эти тени,
Что за плечом его стоят,
И звуки странных песнопений
Лишь в сердце у него звучат.

И потому его посланье
Непостижимо для других —
Оно есть высшее познанье,
Не помещённое в язык.

Дар уникального прозренья
Как крест – и радость, и беда:
Увидеть мир в одно мгновенье
И не забыть уж никогда.