Бесплотный мир, возникший в голове –
Игра на смыслах, смутная картина,
Как в старом мифе – кажется, Афина
Так рождена. Одна из многих вех…
Совсем один: лишь тусклая свеча
И в русском слове волю ждавший странник,
Родной язык мой, полный острых граней,
Глухая ночь… И муза у плеча.
И тень легла на бледное чело –
Длань Галатеи, шёпот Эвридики;
Я лишь из сотни, тысячи безликих,
Но ты пришла… О муза, для чего?
Осознанно бессмысленный поток
Всё чаще, больше – вынести в страницы…
Сырые строки рвутся в небо птицей
И гонит их нависший тёмный рок.
Предчувствие? Суждений череда?
Что толку в ней – изорванной бумаге,
Исписанной в болезненном экстазе?
Ведь этих строф не вспомнят никогда.
Муза
© Copyright: Ратибор Обломов, 2025
Свидетельство о публикации №125091906832
Свидетельство о публикации №125091906832
Рецензии