Кто-то есть внутри поэта —
Лёгкий и мягкий, будто лето.
Обитает он в глубинах где-то
И жжёт, как самый едкий спирт.
К кому-то ходит каждый вечер,
Садится птицей он на плечи,
Своей рукой выводит речи,
Не покидая ни на миг.
К кому-то изредка заглянет,
Тираду тома в три затянет —
А после навсегда увянет,
Оставив тебя среди страниц.
Кому-то вовсе нужно звать —
Сама не приходит благодать.
Кричать нужно, чтобы взять,
Далёкий жар его десниц.
Он — во всех образах и лицах:
Он — в облаках, деревьях, птицах,
В дорогах, фонарях, больницах…
Везде — и для него весь мир!
Для кого — девушки и танцы,
Кому — море, жара, сланцы,
Кому — и черепаший панцирь,
И в нём небес блестит сапфир.
Как говорить с ним — непонятно.
Он мечет образы невнятно.
И кто он, в общем-то, — загадка.
Но в нём — души и тела пир.
Муз
© Copyright: Лоцманов Олег, 2025
Свидетельство о публикации №125091906717
Свидетельство о публикации №125091906717
Рецензии