Мои глаза поймали в сети душу.
Мой Боже, брось! Отвергнись, Боже мой!
Листва под снегом, словно бы в ловушке.
Вместо листвы, снег пусть летит в огонь.
В моей подушке будто взошло солнце.
Всегда звонят теж самые часы,
И взгляды мои все устремлены
На женщин с урожая жалкой горсткой...
На женщин умирающих гляжу,
А мои руки собирают траву.
От сна глаза - как выпили отраву...
Цветов на солнце погребальных жуть.
На травке этой подожду воды,
В своих дурных снах, зело неподвижных.
Мой взгляд за горизонт упал, в сады,
Ягнят в котором гонят в город лживый.
По произведению Мориса Метерлинка,
27 лунный день в Деве, септембрия
2778 г. от основания Рима.
После полудня
© Copyright: Сергей Покровский 7, 2025
Свидетельство о публикации №125091906560
Свидетельство о публикации №125091906560
Рецензии