Моя Россия - не светлая быль,
Не звон колоколов над полями.
Она - как нож, что когда-то забыл
Остыть от крови под сапогами.
Она - как мать, что детей хоронила,
Не веря в право сказать: "Хватит".
Она - где сталью скрипит могила,
И сверху - флаг. И никто не плачет.
Она - в глазах у старого деда,
Где Ленинград всё ещё не отжил.
Она - в пустых глазах победы,
Когда ты выжил. Но не выжил.
Моя Россия - не сказка для книжек,
Не речь торжественная на параде.
Она - в могилах без гробов и крышек,
В бойцах, что пропали... и всё же на страже.
И я стою. Один. Без бронежилета.
Без ордена. Без трибуны. Без лжи.
Ты не прости, что не было света.
Я - свет твой. Я встану. И - выжди.
Плевать, что боль. Плевать, что гложет.
Ты - Родина. Значит, ты - моё.
И если вдруг ты снова дрожишь -
Я сам стану твоим штыком и плечом.
Моя Россия - не светлая быль...
© Copyright: Егор Якубов, 2025
Свидетельство о публикации №125091906480
Свидетельство о публикации №125091906480
Рецензии