Я памятник себе... Поэту - ренегату

Он с вечера "творил". Остатки ночных мыслей
в туманном мареве чужой страны зависли,
а сам творец, опустошённый и усталый,
прилег в мечтах на глине пьедестала.

Он славы ждал и жаждал потолочных тиражей
и чтобы критиков - за шкирку и взашей.
Он ждал признания. Ждал торжество момента.
Желал с пером в руке стоять на постаменте.

Он ждал, чтоб на почётном пьедестале
его лицо, и гражданина, и поэта, узнавали,
чтоб ордена страны и прочие достойные медали
пластами на груди скульптуры возлежали.

Чтоб окололитературное и мёртвое наследство
всегда служило прочным и платёжным средством
и чтобы рядом с ним, на том же пьедестале,
его тома рядами плотными и ровными стояли.

"Я памятник себе..., не для, а чести ради..."
пытался думать он, в блокнот продажный глядя.
Считал себя поэтом-патриотом правомочным
и продавал в стихах себя и Родину. Построчно.

                19.09.2025.
                Нью-Йорк.