Из афганских историй... 1979-1989

Их история из обычных,
Так казалось на первый взгляд...
Паренёк увлёк симпатичный,
Свёл осенних дней листопад.

Был сентябрь, почти что как этот,
И погода была под стать...
Только, только кончилось лето,
Сохранив тепла благодать.

Засмотрелся... Читает книжку,
На скамейке в парке одна...
Он уверенным был мальчишкой,
Подошёл.. Ноль вниманья она.

-Что читаете? Может, Байрон?
Или вас так увлёк Шекспир?
Подняла глаза... Такой странный!
Проскочила мысль: Как он мил!

-Познакомимся? Улыбнулся...
Если против вы - тогда, нет!
Посмотрел. Покраснел. Запнулся...
Пока ждал он неё ответ.

Присел рядом, не возразила.
Отложила книгу и вдруг,
Его взглядом своим сразила -
В нём сомненье, улыбка, испуг?

Так уверен, а всё ж, краснеет...
Неужели такие есть?
Чем-то ласковым от слов веет,
Так приятно рядом сидеть...

Мысли, мысли... Молчит и смотрит.
-И о чем молчим про себя?
-Мне домой пора. Будут гости.
В гости едет моя сестра...

-Это здорово! Встречи - радость.
-Да, давно у нас не была...
Что-то слишком я загулялась!
Поднялась со скамейки она.

-Провожу? Вопросительно смотрит..
-Если хочется - провожай!
Можешь даже зайти к нам в гости -
за компанию...
Тортик, чай...

И, как будто, сто лет знакомы...
Так легко вместе, хорошо...
И в гостях у неё, как дома!
Душу родственную нашел...

Проводил. Посиделки. Встречи...
Друг без друга уже не жить.
Но закончилась вдруг беспечность,
Парню в армию уходить.

Что там дальше? А кто же знает?
Началась в Афгане война...
В письмах пишет - люблю, скучаю!
Не сдавайся ради меня!

Не сдавайся ни в плен, ни смерти!
Оберегом моя любовь...
Он вернётся к ней, чует сердцем!
Пережив потерь горьких боль.

И расскажет, друзей теряя,
Как болела его душа...
Проводив их к воротам Рая,
Он надеждой её дышал.

Её вера ему сияла
И от пуль его берегла,
А молитва привал не знала
И творить чудеса могла.