Несбывшийся рассвет

Не тот поэт, кто рифмы клеит,
Чтоб звонким пустозвонством быть.
Тот — чья строка, как волк умеет
До глубины душевной выть.
Не сброд словесный — боль и пламень,
Что, пробиваясь сквозь года,
Оставит в вечности свой камень —
Живую правду навсегда. 

Усталость? Да... Души раскол,
Тоской, что жжет былую рану.
Простил? Но память тяжким сном,
Стучит по старому обману.
И осень... Зори золотые,
Что больше не согреют грудь —
Лишь призраки бывалой славы,
Которой нам уж не вернуть. 

Листы... Ужель лишь пыль да тени
От слов, что пламенем цвели?
От тьмы несущий светлый гений —
Глаза, что чудо в ней нашли...
Судьба... Одна дорога свыше,
 Где глубина — не взят рубеж...
Но крылья, что душа услышит,
Вдруг обретут былую спесь? 

Пусть рифмы выдохлись сегодня,
И пустота звучит, как стон.
Но жизнь — не приговор Господний,
А семя, брошенное в сон.
Под тяжестью былого груза,
Сквозь соль обид, сквозь боль утрат —
Взойдет, поэт, твоя отдушка,
Как утренний, нетленный злат.
И песнь, что кажется неспетой,
Пронзив рассвет последних сил,
Взойдет над вечной тишей этой —
Зарей, что сердце воскресил.