Тонкая трещина — не звук, а свет,
Не боль, а знание края.
Когда внутри — ещё «нет»,
Но снаружи уже поджидают.
Плоть говорит: «Останься во мне»,
Дух — молчит, как бездна.
И между ними, как в окне,
Колеблется мысль — честно.
Ничто не кричит о разлуке,
Но всё напряжённо в плоти.
Пальцы ещё в замке,
Но всё говорит об уходе.
Хоризм;с — не разрыв, а дуновенье,
Как сон, забытый на грани.
Где форма теряет мгновенье,
Чтобы стать смыслом в ткани.
Хоризмос
© Copyright: Максим Самуйлов, 2025
Свидетельство о публикации №125091904996
Свидетельство о публикации №125091904996
Рецензии