Время скребёт изнутри,
Тише, чем пыль под ногтями.
Сладко дрожат фонари,
На коже перед дождями.
Мышцы поют без слов,
Кости звучат, как сосуды.
Каждый изгиб — зов,
Но утекают минуты.
Саркофюс — не гроб, не страх,
Он — след лепки великой.
Там тело в своих веках,
Спит в роще под веткой.
Распад — не вражда, не казнь,
А возвращение в песни.
И плоть, пройдя сквозь мрак,
Станет землёй — без спеси.
Саркофюс
© Copyright: Максим Самуйлов, 2025
Свидетельство о публикации №125091904827
Свидетельство о публикации №125091904827
Рецензии