Не звук, но в груди звучит.
Не ветер, но листья метёт.
Не слово, но мысль родит.
Пневма сквозь формы течёт.
Она в дыхании младенца,
В последнем выдохе дня.
В утреннем паре над сенцем,
Где ещё спит тишина.
Невидима, но она —
Рисует контуры света.
Там, где остывает война,
Она — остаток ответа.
Пневма — не дух и не плоть,
Не имя и не причина.
Но если всё вдруг уйдёт,
Она останется едина.
Пневма
© Copyright: Максим Самуйлов, 2025
Свидетельство о публикации №125091904718
Свидетельство о публикации №125091904718
Рецензии