булки со шпинатом

я совсем забыла о том как писать от своего лица,
потерялся свой собственный образ, забылся парфюм.
тяжело стало ждать, пришлось, отпустив, надеяться,
что когда-нибудь закончится боль и затихнет шум.

сидеть в парке под дождем со сломанной зажигалкой
и верить, что первый снег выпадет только для нас,
нежно накрыв кружевным пуховым одеялком,
а в мыслях я бы цитировала отрывки твоих фраз.

разбавив кофе молоком, начинался новый день.
«бледнеть и гаснуть, вот блаженство», как говорили два века назад,
мысли сливаются в комок и приступает горькая мигрень.
ты сливаешься в оттенках лживой осени, превращаясь в листопад,

а я рисую наспех твой портрет ручкой, со дна своей сумки.
мы возьмем с тобой булок со шпинатом и будем смотреть
как тянутся будни, безвозвратно убегает жизнь с каждым окурком.
и хоть ты рядом, я все еще боюсь стареть,

боюсь не успеть увидеть все грани этого мира, не успеть целовать тебя,
пока спят все дворовые коты, боюсь потерять твою руку во сне,
пока ты ворочаешься, что-то тихо под нос хрипя,
боюсь остаться в оковах навечно в пищащей тишине.

хочу успеть застать с тобой нашу общую
мечту,
ложиться приятно уставшими на бескрайнюю кровать,
чтобы ты продолжал видеть во мне былую красоту.
с тобой я готова эту тоскливую жизнь продолжать.