* * *
О эти мысли-искушенья,
Страшнее гарпий меднокрылых.
Не плоть становится мишенью,
Но духа дерзкие порывы.
Он, вечный, занятый движеньем,
Живёт в борении стихийном,
Творит себя воображеньем,
Не стрелами, но мастихином.
Смешав погуще мысли-краски,
Наносит смело на полотна.
Степенный дух творит как мастер,
Младой легко и беззаботно.
И эта лёгкость пахнет детством,
Звучит как песня ручейка
И, даже, гениальным средством
Возносит в небо облака.
19.09.2025
Дух творящий
© Copyright: Олег Шабинский, 2025
Свидетельство о публикации №125091904283
Свидетельство о публикации №125091904283
Рецензии