Творецким

Город
Стеной моторов
Режет
Шоссе и проспекты.
Город, старый город
Во власти искусственного интеллекта.
Но, город!
У тебя есть сердце
На маленьком месте у Крымского моста,
Где взоры
В молчанье своем наглядеться
Не могут
Как пламенно оно бьется.
И к этому месту люди,
Словно бы муравьи,
Спиной в килограммах груза
Несут килограммы любви.
Той, что с полотен глядит как живая,
И мы остановимся, не понимая,
Как чья-то рука,
На простую холстину
Ее уложила с цветения луга.
И вот уж пригорки туманами стынут
И именно эти
Мне дороги лужи.
А юная роща
Наряды полощет
В еще не нагретой майской воде.
И вот он звенит
От росы колокольчик
В рассветной траве,
А быть может во мне?
А может во мне
Дождик моет овраги?
А может, уходит со мной на прямик,
Подавшийся в летнюю ночь и в бродяги,
Мой самый заветный и чистый родник!?


Бьётся, бьётся!
Бейся вечно!
Родником своим скользя
Бессловесное сердечко
Так, что не запеть нельзя.
Так, чтоб серый призрак будней
Сбег,
И я б сказать сумел:
- Сколько ж в жизни еще будет
Так, как я всегда хотел!
И натруженные спины
Не жалейте, муравьи.
Вы несите в мир картины,
Вы – творцы, вы – херувимы,
Хромосомики Земли!
И тогда,
Когда на дело
Ваших душ я нагляжусь,
Может быть, на свете белом
Сам
На что-нибудь сгожусь.