Не любовь!

Она ему готовила борщи,
Котлеты, запеканки и кисель.
А он ходил к другой, но не на щи,
Там просто горячей была постель.

Ей мама говорила: “Для мужчин
Важней всего домашняя еда”.
И вот она бежала в магазин,
Пыхтела на плите сковорода.

Он возвращался поздно, часто в ночь,
Ругал работу, шефа и авраал.
Она гнала плохие мысли прочь,
И все же понимала, что он лгал.

То след помады на воротничке,
То полуночный шепот в телефон.
Она жила, как рыба на крючке,
Как будто бы вошла в чужой вагон.

Она терпела долго и лгала
Самой себе, что это все пройдет.
Усталость отражали зеркала,
Печаль сковала сердце, словно лед.

И вот однажды треснула по швам
Уставшая от вечной лжи душа,
Когда уже не верила словам
И вещи собирала не спеша,

Когда шагнула тихо за порог,
Ключ бросила в помойку, c'est la vie.
Ведь у всего на свете есть свой срок:
У верности, терпения, любви.

И если рядом человек-зеро,
То будь ты хоть шеф повар от Мишлен,
Пока твое не выжжено нутро,
Беги от боли, горечи, измен.

Беги туда, где будут уважать,
Любить не за борщи или кисель,
За то, что женщина, опора, мать
Надежная, как старая шинель,

За глупости, улыбки, теплоту,
Как морщишь носик или хмуришь бровь!
А если видят в женщине плиту,
То это что угодно, не любовь!

18 сентября 2025