Сигналы

мы — просто антенны.
заброшенные в тело, чтоб слышать,
как звёзды перешёптываются в инфракрасном,
как чёрные дыры поют свои медленные джазовые баллады,
как пульсары стучат в пространство —
мorse-кодом небытия.
в каждом мазке, в каждой строчке,
в кривой гиперболы скрипача,
в неверной ноте гобоя —
дрожит отголосок большого взрыва,
эхо рождения всего.
в крошке мрамора, что сыплется с резца,
в тенях под ногтями у живописца,
в странной архитектуре снов,
в танце, где каждое движение — формула,
где тело пишет уравнение, не зная знаков —
всё это — сигналы.
мы называем это искусством.
но это — просто приём сигнала.
мы — радиотелескопы души,
настроенные на ту частоту,
где бог, как нейтрино,
проходит сквозь нас,
не оставляя следа,
кроме рифмы.
наша муза — не женщина,
а тьма между галактиками,
в которой летит последняя частица
распавшегося стиха.
наша сцена — не подмостки,
а горизонт событий,
где всё ещё можно сказать «люблю»
до того, как смысл
схлопнется в сингулярность.
творчество — это плазменный шлейф кометы,
которая идёт по эллипсу боли,
возвращаясь раз в N лет,
чтобы ты снова вспомнил,
что вечность — это не время,
а жажда.
в каждой татуировке, в каждой сцене,
в шрамах глины, что легли под руку,
в диком граффити на стене вокзала,
в том, как ребёнок лепит мир из пластилина,
в хореографическом гневе,
в урбанистическом коллаже боли и света —
там тоже Вселенная дышит.
и если ты пишешь,
если рисуешь,
если вытесываешь звук из глыбы молчания,
если втыкаешь кисть, как антенну, в своё сердце —
ты просто ответил.
принял волну.
передал дальше.
в вечность.