Пустые руки… Нету слов.
Букет завянувших роз
На набережной остался,
А в памяти — жаркий покров
От поцелуев, что остались.
Спонтанность — любви порок.
Вечер забвенья был высок.
Горел костёр, и в тот вечер я
Пел свои песни, не скрывая:
Про смерть пел что-то веселое,
На злобу дня своевольное.
Настал тот день — 19 сентября.
Всё было чудно… Прошёл он не зря:
Сосновый бор, и горькая водка,
И пониманье: ты — навек короткая,
Но яркая вспышка в судьбе моей.
С днём рождения. Будь счастливей.
19 сентября
© Copyright: Сергей Саровский, 2025
Свидетельство о публикации №125091903727
Свидетельство о публикации №125091903727
Рецензии