Чудес, конечно, не бывает,
Но все ж случается.
Мой друг спустился,
Белым облаком — он вниз.
Не с неба, нет — из тишины,
Из тех глубин, где свет живёт,
Где время остановилось,
И боль, как дым, уходит ввысь.
Он не сказал — он просто был,
Как утро в марте, как рассвет.
Который ласковый и милый,
Замёрзших веток — цвет.
Он не обнял — не растворил
В себе тревогу и печаль,
Как солнце — капли на стекле,
Как шёпот — ветра колыбель.
Он был — и нет. Но след остался —
Не рана, нет — благословенье.
Как будто небо прошептало:
Держи его в себе. И в тишине.
Чудес, конечно, не бывает…
Но иногда — они — как дар:
Невидимы, неуловимы —
Зато — навеки.
И — он как плед,
Который кто-то бросил
На плечи в стужу — и ушёл…
А ты идёшь — и не дрожишь.
А ты идёшь — и не один.
Ведь — чудо, что это событие.
Чудо — когда ты — не один.
А ты идёшь — и не один.
Чудес, конечно, не бывает
© Copyright: Анатолий Глущенко, 2025
Свидетельство о публикации №125091900333
Свидетельство о публикации №125091900333
Рецензии