Боль

Патриотизм ныне — как стеклянный горох:
летит, отлетает, не зацепившись за руки мира.
Он тонет в бесславном хаосе крыс,
а не народов,
где власть ворует, нищета растёт,
и героев среди людей нет.
Романтизм сгорел, джентльменский час ушёл,
вокруг преклоняются «злату, идолу».
Как хочется любить, но некому любить —
любовь скрылась в тайне,
досталась мёртвым, ушедшим в иной мир.
Нет страха у живых,
все нищи душой,
и брат рвёт брата на части,
слёз нет — мы одичали,
хотя по крови добрые славяне.
Доллар, власть, подлость — вот их удел.
Разруха, голод, взятки, нищета —
такова наша вера, таков наш день.
В моём сознании
любовь укрылась в тайну.
О, Господи, как пережить эту зиму?
Вопрос вопросов для неимущих, для
стариков, для пенсионеров…
Быстрей бы власти перешли на наш удел…
Простите меня, родители и деды.
Я один, не смог сберечь ваш труд,
все ваши достижения, победы…
Простите… увидимся в мире ином.
Беда не за горою,
мы на пороге жизненных перемен,
не чудо, а безумие грядёт.
Вперед, вперед, народы…
К безумию стремимся мы,
к пустоте, к тьме, к забвению.
И всё же — где-то внутри,
среди руин и нищеты,
сокровищница души хранит свет,
который никто не сможет погасить.
— Князь-Цыцак