Компот из смыслов

«Если судьба не угощает компотом – вари его сам!»
— Всем творческим душам, умеющим смешивать вкусы бытия.

Мы все варим компот — не из ягод и фруктов,
А из встреч, поражений, чужих голосов,
Из забытой любви, из обид, из разлуки,
Из святых озарений и странных стихов.

У кого-то компот — пустота и кислятина,
У кого-то — густой, словно сахарный мёд.
Кое-где в нём встречается соль из предательства,
А на дне — из палыни горчительный след.

Варим этот настой в котелке своей памяти,
И кидаем в него, что успели найти:
Обещаний пустых пересохшие яблоки,
И историй чужих, непонятных листки.

Дольки лета, горошины страха безмерного,
И щепотки надежды из солнца зари,
И листву золотую, цвета вайба осеннего,
И для памяти — синь незабудок, цветы.

Варим, пробуем этот компот мы придирчиво:
Нам не нравятся косточки крупные слёз,
Не выносим ошибок мы опыта личного,
И забытых эмоций, непрожитых воз.

Но, быть может, из опыта этого странного,
Мы выносим тот самый единственный вкус.
Может, это всё нужно, и это всё правильно,
И является всё отражением нас.

Ведь, возможно, и есть эта чаша бессмертия,
И кому-то из вас это будет дано —
Перелить в нее смесь отражения светлого,
Из компота создать золотое руно.

Через прозу, стихи, дневники, понимания
Вы — как Пушкин, как Байрон, Есенин и Блок —
Привнесете в неё все свои испытания,
И, возможно, свой личный, единственный слог.

Лэйла Зарянова 19.09.2025