Стрелок

Там, где кончается зима,
Но не идёт ещё весна
Стоит приют для каждого из нас.
Там расположен мрачный клуб,
Где ты не жив, но и не труп,
Где недоступны выход и отказ.

Угоден ты небытию,
Коль не попал в мишень свою,
И ждёт тебя не из приятных весть.
Никто не знает, почему,
Лишь Богу свыше одному
Известно для чего сидим мы здесь.

У нас патронов вечность есть,
Попыток тоже нам не счесть:
Пули измеряются упорством.
Только ты меткость покажи
Тут несмотря на виражи,
Но в цель у нас попасть не просто.

Одни стреляют метров с трёх,
Считают что выстрел не плох
И покидают быстро тёмный тир.
На лаврах почивать хоть век,
Ведь наш свободный человек
Он сам себе хозяин, командир.

Другие всё идут, идут
Сквозь путь из бесконечных пут
И гордо покидают тёмный тир.
Им всем не ведом перерыв.
Амбиций яркий долгий взрыв.
Их не устроит меньшее чем мир.

Есть те, кто даже не стрелял,
Не посмотрел судьбы оскал,
Без выстрела покинув тёмный тир.
То безнадёжность или что,
То мне понять не суждено,
Но жизнь сугубо доброльный пир.

И существует злая страсть
Лишь другим мешать попасть.
Таких и не пустили в тёмный тир.
И если ты так и не слез,
То завладел тобою бес.
Душа твоя печальный сувенир.

Ну а Стрелки вроде меня,
Те, что не видят света дня,
Покинули уныло тёмный тир.
Мы стреляем много раз,
Но похож на отблеск страз
Наш угасающий ориентир.

24-26 июля.
2024 год.

P. S. Первое стихотворение моего последнего этапа творчества.