Он наступил. Наш праздник Непрощения.
И самого короткого прощания…
День громкого, крикливого прозрения,
Унылого пустого понимания.
Он подползал так тихо, осторожно…
Ждал за углом бездомною собакой.
Мелькал в проулке чьей –то пьяной рожей,
Сигналил склокой, коммунальной дракой.
Напоминал невыполненным делом,
Не купленной к обеду простоквашей,
Штанами, выпачканными краской или мелом.
Сгоревшей до углей перловой кашей..
Он капал каплей кухонного крана,
Что починить – пустяк. Но неохота…
А это вечно занятая ванна?
И вместо ласковой заботы – незабота…
Он распилил людей на половинки
Немытою посудой, словно пилкой.
И осторожно, вкрадчиво по льдинке
Воткнул в сердца, достав из морозилки.
Так потихоньку и почти невольно
Куем судьбу. Все сами, сами, сами…
Приходит Праздник. Это очень больно…
День Нелюбви. Рожденный только нами.
День нелюбви
© Copyright: Александр Шарапко, 2025
Свидетельство о публикации №125091807690
Свидетельство о публикации №125091807690
Рецензии