Сюжет был прост, актер был пуст,
небросок – инвентарь.
Гостям – французской булки хруст,
главмеху шум винта,
гамак матросу, доку спирт,
стюарду бы на чай.
Одной волне – всю ночь не спи,
железный гроб качай.
Зачем смотрел? Да потому,
что всё искал подвох.
Меж тем Титаник потонул,
Ди Каприо подох,
а всей интриги – мрак в ночи,
рок зол, и крест тяжел...
но тут, почти переключив,
я в титрах – нас нашел.
И голос траурно пропел,
навеяв мысль одну :
в пучине слов любой пробел
длинней пути ко дну,
когда в груди – "приём! приём!"
а в пальцах – белый шум,
чье ледяное остриё
в строку воткнуть спешу.
Не ту, где булки хруст, а ту,
где, вдоха лишены,
слова уносят в пустоту
обломки тишины.
Топи же, голос. Мучь. Еще.
Тверди, что фильм о нас.
Что это пульс мой учащен,
а не экран погас.
Хруст
© Copyright: Берт Бергер, 2025
Свидетельство о публикации №125091800515
Свидетельство о публикации №125091800515
Рецензии
понравились образы и какая то "стройность" что ли, стиха
Елена Эмикинг 30.09.2025 10:53 • Заявить о нарушении
Елена Эмикинг 30.09.2025 10:53 • Заявить о нарушении