На землю в обморок падает осень,
Осколком раня и опять вырывая суть.
Создаются стихи, романы, повесть,
Стараясь лето на миг вернуть…
Смотрю на бабку - взгрустнулось сразу,
И на ребенка смотрю – печаль.
Да, это осень такая зараза,
А не мои душевные щит и сталь.
Осколок вытащу… снег навалится…
И так за летом весна и год.
А ты все так же смеешься, маленький?
Маленький и чересчур раздражающий черт.
Я, кстати, шут юморист и клоун:
Зацикливаюсь, романтично смотрю на дождь…
На самом, деле я мертв, искалечен и тронут,
И в толпе депрессивных я главный вождь!
Ты думаешь, осень другого сорта?
Или колдуны тебе шлют «привет»?
Только с этим вопросом не посылай меня к черту,
Он совершенно точно не знает ответ…
Монолог мертвого клоуна
© Copyright: Аня Дэль, 2025
Свидетельство о публикации №125091804244
Свидетельство о публикации №125091804244
Рецензии