Разве можно судить нас - поэтов?..

Разве можно судить так поэтов?
Как вы смеете нас обвинять?
Мы вам столько явили ответов,
Неужели нас сложно понять?..

Кто мы есть – разобраться несложно,
Мы такие же люди, как все,
Говорить, прикасаться к нам можно,
Наша злость зачастую на дне...

Мы её не тревожим напрасно,
Только в самый ответственный час,
Когда видим, что стало опасно,
Когда много вранья вокруг нас...

Когда рядом бушует разруха,
Когда правду задвинули в тень,
Когда подлость кругом, показуха,
Нам достать свою злобу – не лень...

Мы поэты - творения Бога,
В наших душах созвездия тепла,
Но стезя зачастую так строго
Бьёт пощечину, исподтишка...

Мы внимательны к судьбам Вселенной,
Нам всегда нужно больше, чем всем,
Мы хотим видеть здесь перемены,
Мы - искатели вечных проблем...

Мы - ораторы, ясно вещаем,
И доносим лишь суть до людей,
Мы противников часто прощаем,
И желаем поменьше смертей...

Патриотами часто бываем,
Но при этом – страна нас казнит,
Мы за правду всегда погибаем,
Каждый раз из нас кто-то убит...

Не умеем – молчать, закрываться,
Мы открыты всегда пред толпой,
Мы умеем – рыдать и смеяться,
Часто манит нас смерть за собой...

Мы повязаны с ней красной нитью,
Но бояться её – нам нельзя,
Мы наскоком берём, своей прытью,
Над обрывом так часто вися...

Мы снаружи тверды и опрятны,
Но внутри – водопады из слёз,
Мы с другими людьми аккуратны,
А себя же кладём под откос...

Не жалеем себя ни минуты,
А зачем? Всё равно умирать,
Чрез века, в нашу честь, да салюты,
Будут громко, везде грохотать...

Эгоисты мы все, да, не скрою,
Хулиганы, похлеще иных,
Я тетрадку свою вновь открою,
Чтоб туда записать свежий стих...

Добровольно порою уходим,
Или нам помогают слегка,
Место в жизни себе не находим,
Есть другая поскольку река...

Топим в винах себя и разврате,
Табаком посыпаем уста,
Наше сердце - кубышка, в квадрате,
Но она никогда не пуста...

Перегрев происходит – сгораем,
Чтоб на небе зажечься потом,
Мы всю жизнь в одиночку страдаем,
Но мы обществу платим добром...

Мы любить можем так, как другие,
Никогда не позволят себе,
В своем роде – одни мы такие,
Кто пылает, сияя в душе...

Разве можно судить нас – поэтов?
Тех, по ком после плачут века,
Не даём мы напрасных советов,
Бог, прости же меня, дурака...

© 2016