Уходящему дню

Бывает настроенье помолчать... 
И выпить в тишине любимый кофе, 
О чём-то светлом просто помечтать, 
Между глотками выдоха и вдоха... 

Поговорить с собой, как день прошёл, 
Не сетуя на то, что не сложилось...
По сути, в нём всё было хорошо,
И в этом, может, Провиденья милость. 

Он просто был... по-своему хорош: 
Нетороплив и светел, словно осень;
На предыдущий вовсе не похож, 
Хоть то же солнце было, неба просинь... 

Но стайки белогривых облаков,
Совсем иные нынче были в небе; 
Как строки вновь родившихся стихов: 
В какой-то невесомо-дивной неге. 

И солнца свет по золоту листвы, 
И песни разыгравшегося ветра:
Легки, как в высь летящие мечты, 
Границ нет для которых и запретов. 

Ещё один из бабье-летних дней, 
Подаренный Судьбой и Провиденьем... 
Учивший нас мудрее быть, добрей, 
Ценить на жизнь отпущенное Время... 

Которое уйдёт, как этот день, 
И разрешенья в тот момент не спросит.
Ну, а пока — уходит в вечер день, 
Что подарил нам Бог, сентябрь и осень.