Сказки и пустыни

Простим безнравственность поэту...
Фантазий буйных
параллельный мир.
 
Вопрос?
И в поиске ответа,
он,словно в кандалах.
Здесь,как всегда,
чума и пир.

А середины нет...
Приняв фантазии
за образ мыслей,
запутаешься в терминах
чужих основ,

которых множество.
И тысячи призывных,
к красноречивым диспутам,
к чему он не готов...

Предназначение его-
всю сказанную
прозу жизни
расположить по полочкам,
по вкусу и на взгляд.

Кто подарил
Священный этот дар-Писать,
Жить,чувствуя иные мысли
и каждый раз свои,
в сомнение ввергать?

Вязать,
безмолвной строчкой,
до прочтения.
И вновь менять,
до совершенства доведя.

Но вот,беда.
За красотою рифм
не видно смысла обращения.
И вновь:
"Все это вЫдумал ли Я?"

Откуда возникало то,
что словно пережил
и в строчки вкладывал,
молясь,
в душевных муках,
переносимых на стихи?

В избытке чувств
рождаются они.
Так часто понимаемы,
в прочтении,
не в первый раз.

Но слог,
настолько узнаваемый...
Подчас,казалось не писал,
а вспоминал.
Как книгу сказок -
щедрость золотого детства...

Так пусть приходят
к нам они.
И рифмы и стихи,
что радуют весьма
и дополняют,
всегда свободны и легки,

для тех,которые не знают
о глубине его души...
А дальше факт
зело известен.

Чем дальше в сон,
сложней стихи
и тайней смысл.
Они становятся редкИ
и многим этот слог,увы, неинтересен.

О...Если глубже нам идти
останемся совсем одни.
Так далеко
от критики других
и напускной свободы.

И в одиночестве своём,
отныне,
избравши родиной пустыню...
Тут все,извечно,
в поисках ответа...
Он,существует только здесь,
но в лучшей части света.

Где,
раскаленной и текущей песней,
куда ни глянь,
в зыбучей взвеси,
глухие дали распаленной солнцем
и осторожной к жизни,
неприкаянной души.